La rosa del millón de euros

El universo botánico me era tan ajeno como lo podía ser una base de seguimiento espacial, sabía de su existencia pero hasta ahí llegaban mis conocimientos.

De modo que cuando mi vecina me pidió el favor de cuidarle su rosal durante una mañana haciendo hincapié en “que nunca me lo habría pedido de no contar con nadie más”, acepté, visualizando algo así como los geranios de mi abuela.

Comenzó a darme instrucciones que además traía por escrito. Luego pasamos a ver su balcón y aquella única rosa.

Si hubiera entrado en la mencionada estación espacial, no me habría causado tanta impresión como aquella maraña de cables, goteos, termómetros, válvulas, parasoles, lupas, ventiladores, humificadores, deshumidificadores etc.

Su florecilla en cuestión tenía ya varios premios nacionales e internacionales y optaba al más preciado: un millón de euros, otorgado a su color. Un color rosa, para mi gusto, desvaído.

Yo debía vigilar que aquel despliegue técnico no fallara.

Al día siguiente así lo iba a hacer, cuando al contemplarla de nuevo hubiera jurado que me observaba como yo a ella, con atención, con curiosidad, mientras su brillo se acentuaba… ¿se ruborizaba?

Entonces escuché, cual dulce canto de sirena, su voz:

— ¡Por favor! ¡Libérame!








Imagen: Mª Asunción Buendía




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I certamen de MostruoVisión

Quasimodo, con un smokin plateado, presentó al primer participante de la Primera edición de MonstruoVisión.

– Con ustedez Balada para doz. Intérprete el Dr Jekill (a ratoz). Dirige la orquesta Mr Hyde (también a ratoz)

Siguieron El fantasma de la Ópera, el Hombre Lobo (justo antes de verse a cuatro patas), Van Helsing (cuyos coros hacía Drácula) y muchos otros cantando sus creaciones.

En tanto llegaban las puntuaciones se disfrutó de las actuaciones tragicómicas del payaso de IT, Chucky, y pasos de baile al alimón del monstruo del Lago Ness y King Kong.

Finalmente apareció Samara Morgan, un poquito menos arrastrada que en The Ring, para leer el resultado: Se ha descalificado al Hombre Invisible, por no verse bien si era él. También a Hannibal Lecter por comerse a su pareja La Momia (y mira que lo ha tenido complicado).

Y sin más, el ganador es ¡El fantasma de la Ópera!

Imagen tomada de la red

Próxima parada, la vida

     Declinaba la tarde y el tapiz que creaba en la ventanilla el bosque interminable contribuía a tamizar la poca luz que restaba del día. Sara se hundió un poco más en el hueco seguro que le ofrecía el abrazo de su compañero. No quería pensar, no recordar, no sentir, no saber nada más. Él dormía por fin tranquilo, se lo decía su respiración acompasada, interrumpida tan solo por algún breve respingo que le hacía dar el traqueteo del tren. 
Por primera vez en su vida quería que el tiempo se detuviera. Vivir eternamente ese momento, en tierra de nadie, cuando se ha salido de una estación y no se ha llegado aún a la siguiente. Quizá lo mejor esté siempre por vivir, pero ella lo dudaba, en Treblinka había aprendido que no debía esperar más allá de la siguiente respiración y cuántas veces había deseado que cada inhalación de aire fuera la última. 
     Sin embargo siguió adelante y ahora se alejaba de allí como llegó, en un tren. Próxima parada, la vida.



foto de Vivian Maier.
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Cae la tarde, anochece la vida.

     Los pies colgando en dulce balanceo. Tu brazo fuerte y grande en mi espalda, ejerciendo una presión que adivino controlada, precavida, siempre protectora. Gritos alborozados de sangre joven y revuelta. Bullicio de hormonas a medio despertar o locamente espabiladas ya. El sol de los días despreocupados dando color a mis mejillas, suficientemente encarnadas ya siempre que tú estás cerca. Las tuyas perladas de calor, tan deseables. Silencio fluido entre nosotros, uniéndonos más que cualquier palabra hueca.

Cae la tarde, anochece la vida.

El agua a nuestros pies se vuelve oscura y la brisa fría.

¿Nos vamos?

Un suspiro, una mirada cómplice y un gesto conforme. Él siempre más ágil es ahora el último en ponerse en pie, ella le ayuda con su fuerza de gorrión, mariposa dorada. Cincuenta atardeceres después juntos emprenden el camino de regreso.

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Mentes rotas

Ha llegado a la consulta una joven realmente encantadora.

Mira con precaución el conjunto de la sala de espera. Nada nuevo. Desde que trabajo en la consulta del doctor Robles, he tenido ocasión de observar multitud de personas y de comportamientos, ocupo un puesto privilegiado. Puedo parecer una simple auxiliar que recibe a los pacientes. Pero la realidad es que dispongo de una atalaya inmejorable, un puesto de observadora silenciosa. En este preámbulo cada uno se comporta como lo que es, aún no están frente al especialista, aún no se saben estudiados. Aún no tienen que hablar. Hablar es para ellos como desnudarse, aunque yo doy fe de que todos lo hacen delante de mí, porque sin abrir sus bocas, su cuerpo lo dice todo.

La joven es dulce, a su manera guapa, inocente.

Excepto su mirada. Sus ojos carecen de vida, son un pozo oscuro, a pesar de su azul luminoso.

La interrogo mentalmente, pregunto directamente por la verdad, su verdad ¿Qué te ocurre preciosa?

Descompuesta, intento recuperarme de la sorpresa. La muchacha ha mudado el gesto por uno de compungida burla mientras con una crueldad infinita, sin pronunciar palabra, me ha respondido ¿A ti que te importa, puta?

Imagen 
Annie Leibovitz

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