Esta cárcel, mi cuerpo.

 Esta cárcel, estos hierros. No son duros los míos, apenas un poco de carne, mucha piel y leves huesos. Mi querida Teresa, compañera de desvelos. Esperabas tú encontrar la salida aún a costa de dolor tan fiero. Mas yo, sí que muero. ¿Cómo y quién me sacará de la cárcel en que se ha convertido mi cuerpo?

     Pero no muero y amanece otro día y otro día luego.

    De nuevo te leo, Teresa, tu tan sabia, tan cierta y sin embargo tan sencilla. Repito tus versos: ¡Ay que larga es la vida! ¡Qué duros estos destierros!

Asun 17de narzo de 2015

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Supervivientes

     Pintando aquellos extraños bisontes, se había quedado dormida. Resultaba enternecedor el dulce abandono de su cabeza recostada y sus manitas sujetando apenas el lápiz.
     Después de escuchar el duro diagnóstico, nunca lo quise asimilar, convirtiéndola en mi sombra. Siempre a mi lado compartiendo mis rutinas y yo siempre presente en las suyas.
     Por las tardes la sentaba junto a mí, yo trabajaba pintando mientras le contaba cuentos improvisados sobre mis dibujos. Hace unas semanas salió de su mutismo.
Desde entonces coge torpemente mis lápices de colores y canturreando, no cesa de crear esos animales. Animales fuertes, poderosos, supervivientes como ella.

Asun©17/03/15

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